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SOB AS MURALHAS VERMELHAS DE PARIS perfilava-se o exército da França. Carlos

Magno ia passar em revista os paladinos. Encontravam-se ali havia mais de três

horas; fazia calor, era uma tarde de começo de verão, meio encoberta, nebulosa;

quem usava armadura fervia como se estivesse em panelas em fogo baixo. É

provável que, naquela fila imóvel de cavaleiros, alguém já houvesse perdido os

sentidos ou cochilasse, mas a armadura os mantinha empertigados na sela de modo

uniforme. De repente, três agudos de corneta: as plumas dos penachos agitaram-se

pelo ar parado como depois de uma rajada de vento, e logo silenciou aquela

espécie de rumor do mar que se ouvira até então, e era, deu para sentir, um

ressoar das gargantas metálicas dos elmos. Finalmente, vislumbraram-no avançando

lá do fundo, Carlos Magno, num cavalo que parecia maior que o natural, com a

barba no peito, as mãos no arção da sela. Reina e guerreia, guerreia e reina, faz e

desfaz, parecia um tanto envelhecido, desde a última vez que aqueles guerreiros o

tinham visto.

Parava o cavalo diante de cada oficial e virava-se para examiná-lo de alto a baixo.

— E quem é você, paladino da França?

— Salomon da Bretanha, sire! — respondia o militar a plenos pulmões, erguendo

a viseira e mostrando o rosto afogueado; e acrescentava alguma informação prática,

do tipo: — Cinco mil cavaleiros, três mil e quinhentos soldados de infantaria, mil

e oitocentos ajudantes, cinco anos de campanhas.

— Mão firme com os bretões, paladino! — dizia Carlos, e, toc-toc, toc-toc,

aproximava-se de outro chefe de esquadrão.

— E-quem-é-você, paladino da França? — recomeçava.

— Ulivieri de Viena, sire! — escandiam os lábios assim que a grade do elmo se

erguia. E direto: — Três mil cavaleiros escolhidos, tropa de sete mil homens, vinte

máquinas de assédio. Vencedor do pagão Fierabraccia, graças a Deus e para maior

glória de Carlos, rei dos francos!

— Muito bem, bravo