Memoria Das Minhas Putas Tristes

[para quem apenas escreveu, de quem manteve algumas fotografias. eu poderia [ter te amado mais se eu tivesse sentado numa pequena sala [enrolando um cigarro e ouvindo você mijar no banheiro, mas isso não aconteceu. suas cartas ficaram mais tristes. seus amantes te traíram. criança, escrevi de volta, todos os amantes traem. isso não ajudou. você disse que tinha um banco em que ia chorar e que ficava numa [ponte e a ponte ficava sobre um rio e você sentava no seu banco de…

importantes para o Balacov como o seu golo com as lamparinas vermelhas? Sinceramente espero bem que não. Se essa mesma pessoa luta desesperadamente para o saber, para conhecer o que é verdade ou mentira daquilo que realmente se passou de facto, e não na memória colectiva que é por natureza diferente da afectiva ou racional. c)voltava mais vezes ao liceu do que a média dos alunos que o deixavam, porquê? Será que por um momento ninguém reparava ou conseguia reparar no algo de black-out…

requisito de avaliação da disciplina Memória e Formação Docente, ministrada pelo Professor Dr. Dilmar Luiz Lopes, do Curso de Ensino da Sociologia no Ensino Médio da UAB/UFSM. Tutor a distância: Fernanda Nunes da Silva Arispe Cachoeira do Sul 2014 Platão já dizia “buscar e aprender, na realidade, não são mais do que recordar”, neste desafio de escrever o meu memorial de formação, recordar tempos antigos, que de certa maneira ficam guardados na memória, mas escondidos em…

Lang joga tinta em cima de um jeans sujo e o vende por 1.200 francos... Andando a duzentos por hora nas ruas de Paris, onde não é bom parar quando se está dirigindo, misturamos birita com fumo, o fumo com pó, o pó com ecstasy; os caras transam com as putas sem camisinha e gozam depois nas amiguinhas das irmãs mais novas, as quais, de qualquer jeito, ficam o dia inteiro fazendo suruba. Estamos no mais completo delírio, tomados por uma busca desenfreada de consumo gar-gantuesco e luxo…

Lang joga tinta em cima de um jeans sujo e o vende por 1.200 francos... Andando a duzentos por hora nas ruas de Paris, onde não é bom parar quando se está dirigindo, misturamos birita com fumo, o fumo com pó, o pó com ecstasy; os caras transam com as putas sem camisinha e gozam depois nas amiguinhas das irmãs mais novas, as quais, de qualquer jeito, ficam o dia inteiro fazendo suruba. Estamos no mais completo delírio, tomados por uma busca desenfreada de consumo gargantuesco e luxo…

Arlete no meu rosto. Como é que eu esqueci de lavar? Será que Cledir perceberia? É simples, você só precisa juntar as pontas, depois ajeitar assim, passar a parte mais fina por www.BaixeLivro.com trás, depois pela frente. Os olhinhos dela eram tristes, o pai, a falta do pai. Senti pena. Isso é muito complicado, eu disse, acho bom a gente ir para algum lugar e você me explicar melhor. Tentei beijá-la, o cheiro, as enzimas e bactérias da boceta de Arlete me deixaram…

você e felicidade. Hoje somos dois; eu e a saudade. Uma linda viagem é ir do nariz ao queixo bem devagarinho e para no meio do caminho. O sorriso é a manifestação dos lábios , quando os olhos encontram o que o coração procura. Sempre que estiver triste lembre-se que alguém é feliz pelo simples fato de você existir. Só deixarei de gostar de você, quando um pintor conseguir pintar o baruho de uma lágrima caindo. Nunca feche os olhos para o mundo , pois há pessoas no mundo q ue…

bunda, redunda A Câmara Viajante Que pode a câmara fotográfica? Não pode nada. Conta só o que viu. Não pode mudar o que viu. Não tem responsabilidade no que viu. A câmara, entretanto, Ajuda a ver e rever, a multi-ver O real nu, cru, triste, sujo. Desvenda, espalha, universaliza. A imagem que ela captou e distribui. Obriga a sentir, A, driticamente, julgar, A querer bem ou a protestar, A desejar mudança. A câmara hoje passeia contigo pela Mata Atlântica. No que…

Brás. Nunca sentiu o verdadeiro tédio, cinco da tarde, no Domingo, na Av. São João. Nunca andou a noite na Luz. Nem escutou mendigo pedindo no trem. Ou pegou fila do Bradesco. Mas Caulfield desaparecia. Antes de chegar do outro lado da rua. Filho da puta. Desaparecia. Maldito. Morro de inveja. *** Nesse livro não tem aventura. Eu sempre volto pra casa. Sento no sofá. Coloco um disco pra tocar. Olho pra TV desligada. Nesse livro não tem herói. Não tem mensagem. E ninguém é salvo. Na…

mesmo ele tenha tido dimensão da possibilidade literária que provocou. A forma como a nova Capitu se coloca no mundo é de uma grosseria constrangedora. Qualquer mulher que esperasse do livro alguma espécie de redenção de classe, detestaria o estado puta-lésbico-louca ao qual o nosso estreante romancista a reduziu. Um trecho que resume o espírito da obra: Machado, após um ataque epilético durante a inesperada visita de Capitu, tem uma ereção, no que emenda o autor: A nossa pós-moderna…