Eu Nunca Guardei Rebanhos

demorando n'elle os olhos pestanudos e pretos: ―Oh Jacintho Galião, que andas tu aqui, a estas horas, a rebolar pelas pedras? E Jacintho, aturdido e deslumbrado, reconheceu o snr. Infante D. Miguel! Desde essa tarde amou aquelle bom Infante como nunca amára, apesar de tão guloso, o seu ventre, e apesar de tão devoto o seu Deus! Na sala nobre da sua casa (á Pampulha) pendurou sobre os damascos o retrato do «seu Salvador», enfeitado de palmitos como um retabulo, e por baixo a bengala que…

experiência, embora pequena (a situação econômica era totalmente diferente), e muito anterior. O lugar em que vivi na infância estava sendo lamentavelmente destruído antes que eu completasse dez anos, numa época em que automóveis eram objetos raros (eu nunca tinha visto um) e os homens ainda estavam construindo ferrovias suburbanas. Recentemente vi num jornal a fotografia da ruína do outrora próspero moinho de milho ao lado de seu lago que muito tempo atrás me parecia tão importante.…

demorando n'elle os olhos pestanudos e pretos: ―Oh Jacintho Galião, que andas tu aqui, a estas horas, a rebolar pelas pedras? E Jacintho, aturdido e deslumbrado, reconheceu o snr. Infante D. Miguel! Desde essa tarde amou aquelle bom Infante como nunca amára, apesar de tão guloso, o seu ventre, e apesar de tão devoto o seu Deus! Na sala nobre da sua casa (á Pampulha) pendurou sobre os damascos o retrato do «seu Salvador», enfeitado de palmitos como um retabulo, e por baixo a…

fera, que a tudo as garras lanças; Já murchaste, insensível a clamores, Nas faces de Tirsália as rubras flores. Em meu peito as viçosas esperanças: Monstro, que nunca em teus estragos cansas, Vê as três Graças, vê os nus Amores Como praguejam teus cruéis furores, Ferindo os rostos, arrancando as tranças!…

é um píer? - Um píer, senhor - disse Armstrong. - Um troço que avança pelo mar. Uma espécie de ponte. O píer de Kingstown, senhor. Alguns riram de novo: irridentes mas intencionantes. Dois cochichavam nos bancos de trás. Sim. Eles sabiam: nem nunca haviam aprendido, nem jamais haviam sido inocentes. Todos. Examinava-lhes com inveja os rostos. Edith, Ethel, Gerty, Lily. Da mesma laia: seus hálitos, também, adocicados de chá e geléia, seus braceletes rindo tilintantes nos embates. - O píer

abdómen. - Diana Sterling - proferiu num murmúrio. - Já fui buscar o relatório da autópsia da Diana Sterling - adiantou Tierney. - Para o caso de você precisar de o rever. Moore não precisava de o fazer; o caso Sterling, cuja investigação ele chefiara, nunca se afastara por muito tempo dos seus pensamentos. Um ano antes, Diana Sterling, uma mulher de trinta anos que trabalhava na Agência de Viagens Kendall e Lord, tinha sido encontrada nua e amarrada à cama com fita isoladora. A garganta…

um pequeno potentado - e sobretudo sou um diletante na vida. Vivi até agora, como pintei e escrevi poesia, e isto significa que não fui muito além dos fundamentos, do plano, do primeiro ato, da primeira estrofe. Há pessoas que tendo começado tudo nunca levam nada até o fim - e sou uma dessas pessoas. Mas que conversa fiada é essa?! A conferir. Ponho-me à minha janela e vejo o refúgio em que desespero, imagem de uma poesia sem fim. Que visão dos cumes azuis entretecidos de um dourado…

sempre. Enunciei essa opinião há cerca de vinte anos, publicando uma tradução russa da obra do Dr. Hare (Pesquisas experimentais sobre as manifestações dos Espíritos), nesses termos: “A teoria e os fatos são duas coisas distintas; os erros da primeira nunca poderão destruir a força destes últimos, etc.” (Ed. alemã, pág. LVIII). No meu prefácio à edição russa de William Crookes, escrevia ainda: “Quando o estudo dessa questão fizer parte do domínio da Ciência, passará por muitas fases…

Empalideceu, porém, ao considerar o leito vazio, amarfanhado ainda pelo corpo do irmão. O cúmplice mudo voltara depois de haver servido à consumação da obra. Voltara com os vestígios do crime, falando a linguagem franca e brutal que o cúmplice nunca se arreceia de empregar com o cúmplice. Dizia a verdade. Abaixando-se para enxergar melhor, avistou Filipe o lenço ainda molhado pelo suor frio que escorrera da fronte de Luís XIV. Aquele suor espavoriu-o, como o sangue de Abel estarreceu Caim.

a Ilha Sagrada, e lembro-me de olhar para as paredes quebradas da abadia, do outro lado da água. Os dinamarqueses a haviam saqueado, mas isso fora muitos anos antes de eu nascer, e ainda que os monges estivessem vivendo lá outra vez, o mosteiro nunca havia recuperado a glória anterior. Também lembro que era um dia bonito, e talvez fosse. Talvez chovesse, mas não creio. O sol brilhava, o mar estava calmo, as ondas suaves e o mundo feliz. As garras do falcão fêmea prendiam-se ao…