visconde

Do bem e do mal
Todos tem seu encanto: os santos e os corruptos.
Não há coisa na vida inteiramente má.
Tu dizes que a verdade produz frutos...
Já viste as flores que a mentira dá?
Mario Quintana

POEMA PARTIDO
Publicado em 16 de abril de 2014 por Adriano Yamamoto em Poesia

(Ana Castro Feijoo)
Com-o-partir-das-coisas;
Com-o-par-partilhar;
Coisas-partidas;
Compartilhar;
Não-se-ilhar;
Partir-com;
Compartir;
Partilha;
Par;
Ar;
Adriano Yamamoto (16/04/2014)
Nosso Tempo
Carlos Drummond de Andrade
I
Esse é tempo de partido, tempo de homens partidos.
Em vão percorremos volumes, viajamos e nos colorimos.
A hora pressentida esmigalha-se em pó na rua.
Os homens pedem carne. Fogo. Sapatos.
As leis não bastam. Os lírios não nascem da lei. Meu nome é tumulto, e escreve-se na pedra.
Visito os fatos, não te encontro.
Onde te ocultas, precária síntese, penhor de meu sono, luz dormindo acesa na varanda?
Miúdas certezas de empréstimos, nenhum beijo sobe ao ombro para contar-me a cidade dos homens completos.
Calo-me, espero, decifro.
As coisas talvez melhorem.
São tão fortes as coisas!
Mas eu não sou as coisas e me revolto.
Tenho palavras em mim buscando canal, são roucas e duras, irritadas, enérgicas, comprimidas há tanto tempo, perderam o sentido, apenas querem explodir.
II
Esse é tempo de divisas, tempo de gente cortada.
De mãos viajando sem braços, obscenos gestos avulsos.
Mudou-se a rua da infância.
E o vestido vermelho vermelho cobre a nudez do amor, ao relento, no vale.
Símbolos obscuros se multiplicam.
Guerra, verdade, flores?
Dos laboratórios platônicos mobilizados vem um sopro que cresta as faces e dissipa, na praia, as palavras.
A escuridão estende-se mas não elimina o sucedâneo da estrela nas mãos.
Certas partes de nós como brilham! São unhas, anéis, pérolas, cigarros, lanternas, são partes mais íntimas, e pulsação, o ofego, e o ar da noite é o estritamente necessário para continuar, e continuamos.