O advogado

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O homem de botas de borracha entrou no elevador atrás de mim, mas a princípio não o vi. No entanto, senti o cheiro - o odor penetrante de cigarro, vinho barato e a vida nas ruas com falta de banho. Subimos sozinhos e foi quando olhei para o lado que vi as botas, pretas, sujas e muito grandes. Uma gabardina esfarrapada e gasta chegava-lhe até aos joelhos. Por baixo, camadas de roupa imunda aglomeravam-se à volta da cintura, dando-lhe um aspecto atarracado, quase gordo. Mas não era por estar bem alimentado; no Inverno, em Columbia, as pessoas da rua vestem tudo o que têm, ou pelo menos assim parece. O homem era negro e tinha um ar envelhecido. A barba e o cabelo grisalhos não eram aparados nem lavados há anos. Olhava direto através dos grossos óculos escuros, ignorando-me completamente e levando-me a perguntar por que motivo o inspecionava. Não pertencia àquele local. Aquele edifício, aquele elevador, não eram compatíveis com as suas posses. Os advogados dos oito andares trabalhavam para a minha firma a tarifas horárias que continuavam a parecer-me obscenas, mesmo passados sete anos. Mais um vagabundo que se protegia do frio. Estava sempre acontecendo no centro do Washington. Mas nós tínhamos guardas para lidar com a ralé. Paramos no sexto andar e reparei pela primeira vez que ele não apertara em nenhum botão, não escolhera nenhum andar. Vinha atrás de mim. Saí rapidamente e, quando ia a entrar no soberbo átrio de mármore da Drake & Sweeney, espreitei por cima do ombro e o vi de pé no elevador, olhando fixamente, continuando a ignorar-me. A senhora Devier, uma das nossas recepcionistas mais resistentes, cumprimentou-me com o seu habitual tom desdenhoso. - Atenção ao elevador - disse-lhe. - Porquê? - Um vagabundo. Talvez seja melhor chamar um segurança. - Essa gente... - retorquiu ela, com o seu sotaque francês afetado. - E arranje também desinfetante. Afastei-me, tentando tirar o