sonhos de einstein

ALAN LIGHTMAN

SONHOS DE EINSTEIN
Tradução:
MARCELO LEVY

Digitalizado em Julho/2009

PRÓLOGO

Em alguma abóbada distante, um relógio de torre bate seis vezes e pára. O rapaz deixa-se cair em sua escrivaninha. Ele veio para o escritório de madrugada, depois de mais uma convulsão.
Seu cabelo está despenteado e as calças, grandes demais. Na mão, segura vinte páginas
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amassadas, sua nova teoria do tempo, que enviará hoje para a revista alemã de física.
Minúsculos sons da cidade flutuam pela sala.
Uma garrafa de leite tilinta contra uma pedra.
Um toldo é esticado em uma loja em
Marktgasse. Uma carroça de verduras transita lentamente por uma rua. Um homem e uma mulher sussurram em um apartamento próximo.
Na tênue luz que envolve a sala, as escrivaninhas parecem irreais e arredondadas, como grandes animais adormecidos. Exceto pela escrivaninha do jovem, sobre a qual estão espalhados em desordem livros semi-abertos, as doze escrivaninhas de carvalho estão cobertas por documentos cuidadosamente organizados em pilhas no final do dia anterior. Ao chegar, cada funcionário saberá exatamente por onde começar. Mas, neste momento, nesta luz tênue, os documentos sobre as mesas não são mais visíveis que o relógio no canto ou a baqueta da secretária próxima à porta. Tudo o que se pode ver neste momento são os contornos irreais das escrivaninhas e a postura curvada do jovem.
Seis e dez, segundo o relógio invisível da
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parede. A cada minuto, os objetos ganham forma. Aqui, aparece um cesto de lixo. Ali, um calendário de parede. Aqui, uma foto de família, uma caixinha de clipes, um tinteiro, uma caneta.
Ali, uma máquina de escrever, um paletó dobrado sobre uma cadeira. Com o tempo, as ubíquas prateleiras emergem da névoa noturna que esconde as paredes. Nas prateleiras estão cadernos de patentes. Uma delas refere-se a uma nova engrenagem para perfuração cujos dentes são curvados de modo a minimizar o atrito. Uma outra propõe