O jogo da amarelinha

podendo entrar no ciclo ignóbil do caixote do lixo ou da sarjeta; então, tratei de enrolá-lo o melhor possível e fomos até o ponto mais alto do parque, perto daquela pequena ponte sobre a estrada de ferro. E foi desse lugar que o lancei com toda a minha força para o fundo do barranco, enquanto você soltava um grito no qual pensei vagamente reconhecer uma exclamação de valquíria. E, no fundo do barranco, ele afundou como um barco que mergulha na água verde, na água verde e tempestuosa, la mer qui est plus félonesse en été qu'en hiver, na onda pérfida, Maga, incidente esse que nos deu motivo para longa conversa, apaixonados por Joinville e pelo parque, abraçados e semelhantes a árvores molhadas ou a atores de cinema de algum péssimo filme húngaro. E o guarda-chuva ficou na grama, minúsculo e negro, como um inseto espezinhado. Já não se movia, nenhuma de suas varetas se movimentava como antes. Terminado. Acabara-se. Oh, Maga! E não ficamos contentes. Que viera eu fazer no Pont des Arts? Creio que, nessa quinta-feira de dezembro, eu tinha pensado em atravessar para a margem direita e beber vinho num pequeno café da Rue des Lombards, onde Mme Léonie sempre me olha a palma da mão e me anuncia viagens e surpresas. Nunca levei você para Mme Léonie 1er a sua palma da mão, pois na certa tive medo de que ela lesse na sua mão alguma verdade sobre mim, já que você sempre foi um espelho terrível, uma espantosa máquina de reprodução, e aquilo a que chamávamos…