Sobrevivencia

Sobrevivente

CHUCK PALAHNIUK

Testando, testando. Um, dois, três. Testando, testando. Um, dois, três. Talvez isto esteja funcionando. Não sei. Não sei nem se você consegue me ouvir. Mas se você consegue me ouvir, preste atenção. E se estiver prestando atenção, então o que você encontrou é a história de tudo o que deu errado. Este é o chamado gravador de dados de vôo pertencente ao vôo 2039. A caixa-preta, como as pessoas chamam, embora ela seja cor de laranja, e dentro dela há um monte de fios que é o registro permanente de tudo o que restou. O que você encontrou é a história do que aconteceu Vá em frente. Você pode aquecer esses fios até eles ficarem incandescentes, e ele: ainda assim te contarão a mesma história. Testando, testando. Um, dois, três. E se você estiver ouvindo, saiba logo de cara que os passageiros estão em casa, a salvo. Eles fizeram o que se chama de retirada de vôo nas Ilha: Novas Hébridas. Depois, quando estávamos só eu e o piloto de novo no ar ele pulou de pára-quedas em algum lugar. Num mar qualquer. O que chamam de oceano. Vou continuar insistindo, mas é verdade. Não sou um assassino. Estou sozinho aqui em cima. O Holandês Voador. E se você estiver ouvindo isto aqui, saiba que estou sozinho na cabine de comando do vôo 2039 com um monte dessas garrafinhas em miniatura de vodca e gim alinhadas no lugar onde você se senta olhando para a janela frontal, o painel de instrumentos. Na cabine, as bandejinhas com as entradas do frango à Kiev e do estrogonofe de carne de todo mundo estão pela metade, com o ar-condicionado limpando o cheiro dos restos de comida. Revistas ainda estão abertas nas páginas que as pessoas estavam lendo. Com todas as poltronas vazias, você pode fazer de conta que todo mundo simplesmente foi ao banheiro. Dos fones de ouvido de plástico dá para ouvir o zunido de música pré-gravada. Aqui, acima das nuvens, estou só eu numa cápsula do tempo de um Boeing 747-400 com duzentos restos de bolo de chocolate de sobremesa e um