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A fumaça que aquecia os lábios de Al Mahji era espeça e cinza, voava pelos arredores de sua cobertura em Barra Bonoita e voltavam a passar pelas narinas do mesmo. O charuto importado de Cuba fora quase uma das aquisições mais importantes do dia para Al, somente atrás de seus mais novos três bilhões de dólares, vindo diretamente do banco de Genebra, na Suiça.
Seus desgastados lábios, que um dia chegram a ser pouco maiores, completavam seu rosto redondo, gordo, e seus cabelos negros cobriam suas várias feridas de experiências traumáticas do passado. Usava do mais caro terno, sentado na poltrona marrom, listrada, que ficava ao lado de seu sofá.
Terminando o charuto ele se levantou e foi até seu imenso quarto, sendo mais específico, uma suíte de paredes claras e bem feitas e cheio de peças de cristal. Abriu o guarda-roupa, procurando algo que lhe parecia confortável, e colocou seu pijama estampado, que por mais infantil que parecesse, era muito confortável.
A cada passo que dava, sentia que o dinheiro penetrava sua conta bancária, era seu único pensamento, como se olhasse pela janela e não visse o por do sol que acontecia, mas sim dinheiro voando, caindo com chuva, quando o que faltava era a água.Dominava o pensamento de forma desumana e isso não o deixava assim, mas ele se sentia bem. Então pegou uma garrafa de vinho, e sem hesitar começou a andar em direção a varanda. Passando pela sala, já abria a garrafa, passando pelo corredor, já puxava a rolha, chegando na varanda, a rolha saiu.
Vidro voava como o majestoso dólar, por todos os lados, fumaça da mais fúnebre e desgastante entrava em seus pulmões, asfixiando-o, ele não mas sentia e ainda procurava pela garrafa de vinho, onde havia deixado-a? Não distinguia se vinho era sangue, quando simplesmente desisitiu.
Al Mahji, foi uma das vítimas do primeiro, e começo, do Desastre.