burqa

Era o ano de 2005. Aos 18 anos, eu partia para minha primeira viagem internacional. O destino era Hammammet, uma cidade no litoral da Tunísia, para onde estava indo como parte da delegação brasileira de jovens de um evento. A primeira dúvida foi se eu, como estrangeira, deveria usar véu ou alguma vestimenta muçulmana nas ruas. Imaginei as mulheres de niqab e burqa na praia (as vestimentas que mais cobrem o corpo; veja nas páginas 50 e 51). Na minha cabeça, Tunísia, Afeganistão e qualquer país muçulmano tinham culturas e regras parecidas, sendo árabes ou não.
Pesquisei e descobri que a Tunísia é considerada um dos países muçulmanos mais "ocidentalizados" em relação a sua cultura. Eu não precisaria usar nenhum véu no calor de 40°C, e apenas uma parte pequena da população feminina de fato usava niqabs ou burqas. Fiquei mais tranquila.
Chegando lá, o calor era extremo. Os tais 40 graus referiam-se à sombra. E eu me peguei num incômodo enorme em relação às jovens mulheres que conheci. Todas elas, embora não usassem nem mesmo hijabs (o véu que cobre apenas o cabelo; veja ao lado), vestiam saias longas, com calças compridas por baixo, sapatos fechados com meia e blusas de mangas compridas. Meu espírito feminista não se conformava. Como era possível alguém sentir-se mais confortável daquela forma, naquele clima, do que como eu estava, de short, camiseta e chinelos? Desconfiei que aquelas jovens que eu conhecia eram obrigadas ou pressionadas a usar as tais roupas por alguém ou alguma instituição. Perguntei. Não. Elas podiam escolher se usavam aquelas roupas ou roupas "ocidentais", mais abertas. Tampouco eram ortodoxas, "radicais". Nada disso. Enfim, num momento mais discreto, perguntei a uma delas se ela não sentia calor, se não preferia usar roupas mais frescas. O diálogo que se seguiu foi um dos maiores aprendizados da minha vida.
"Sim, tenho calor. Roupas frescas poderiam até ser uma boa", disse ela. E perguntou se eu me depilava. Respondi que sim, que é esse o