Tg pedagogia

Disponível somente no TrabalhosFeitos
  • Páginas : 7 (1706 palavras )
  • Download(s) : 0
  • Publicado : 1 de abril de 2013
Ler documento completo
Amostra do texto
TG – Pedagogia – Turma 2012
- Leiam abaixo os fragmentos do texto: QUEIRÓS, Bartolomeu Campos.
Foram muitos, os professores
in
ABRAMOVICH, Fanny (org.).
Meu professor inesquecível
. São Paulo: Editora Gente, 2008. Disponível em:
http://lendoeescrevendonaalfabetizacao
.blogspot.com.br/2010/12/foram-
muitos-os-professores.html
Acesso em 08/03/2013
FORAM MUITOS, OS PROFESSORES (*)Bartolomeu Campos de Queiroz
"Minha mãe guardava com cuidados de sete chaves, sobre a cômoda do quarto, três cadernos. No primeiro,
ela copiava receitas de amorosos doces: suspiros, amor
em pedaços, baba-de-moça, casadinhos, e fazia olho-
de-sogra de cor. No segundo caderno, ela anotava risc
os de bordados, com nomes camuflados em pesares:
ponto-atrás, ponto de sombra, ponto de cruz, ponto decadeia
, laçadas e nós. No terceiro ela escondia longas
poesias, boiando em sofrimentos: A Louca d’Albano, Tédio, 0 Beijo do Papai. Eu reparava seus cadernos,
encardidos pelo tempo e pelo uso, admirava sua letra redonda e grande, com caneta de molhar, sem ainda
desconfiar das palavras. Eu sabia do todo, sem susp
eitar das partes. Durante muitas tardes, com o
pensamento enfastiado de passado, elapassava as página
s, lentamente, espreitando as folhas vazias, como
se cansada de escrever e de pouco exercer. Eram se
mpre as mesmas comidas, os mesmos pontos, a mesma
poesia e muito por decidir.
Meu pai, junto ao rádio no alto da cristaleira e longe do meu alcance, protegia alguns poucos livros sobre
homens célebres, com vidas prósperas sem precisar viajar de sol a sol. Aos pedaços elelia os compêndios,
escutando a Voz do Brasil ou o Repórter Esso. Eu apre
ciava seu silêncio, sem me
aventurar em perguntas ou
demandas. De vez em quando ele interrompia a leitura e me acariciava com os olhos, me amando sem mãos,
como se me desejando outros futu
ros diferentes do seu. (...)
(...) Minha avó, toda manhã, ainda em jejum, arrancav
a a página da folhinha Mariana
e lia asrecomendações.
Meditava, cambaleando no meio da sala, sobre o pensamento escrito no verso do papel para depois conferir a
fase da Lua, a previsão das enchentes e estiagens. Em s
eguida acendia mais uma vela para os santos do dia:
santa Genoveva, são Phillippus, são Clemente Maria, s
anto Antão, santo Agripino. Eu reparava sua fé e
guardava o papelzinho como se armazenando sabedoria,
como seacreditando na possibilidade de o passado
se repetir no futuro. (...)
(...) Maria Turum, empregada antiga de meu avô, sabi
a de um tudo sem conhecer as letras. Conforme o meu
olhar, ela me oferecia um pedaço de doce ou me abraçava em seu colo. Combinava o tempo de chuva com
comida de angu, carne moída e quiabo, sem consultar cade
rno de receitas. Se meu avô pisasse mais forte, ela
apressava oalmoço; e, se tossia durante a noite, vinha um prato de mingau, com pedaços de queijo, no café
da manhã. Ao apertar com os dedos um grão de feijão,
sabia se estava cozido ou se precisava de mais um
caneco de água. Olhava o céu e deixava a roupa para ser
lavada em outro dia, pois faltaria sol para corar os
lençóis. (...)
(...) Meu avô, arrastando solidão, escrevia nas pa
redes da casa. Aspalavras
abrandavam sua tristeza,
organizavam sua curiosidade silenciosamente. Grafiteiro,
afiava o lápis como fazia com a navalha. A cidade era
seu assunto: amores desfeitos, m
adrugada e fugas, casamentos e traições, velórios e heranças. Contornava
objetos: serrote, tesoura, faca, machado - e ainda es
crevia dentro dos desenhos um pouco do destino de cada
coisa; o serrote sumiu, a tesouraquebrou, o machado
perdeu o corte. Eu, devagarinho, fui decifrando sua letra,
amarrando
as palavras e amando seus significados. Meu avô era
um construtivista (sem conhecer nem a Emília do
Lobato) pela sua capacidade de não negar sentido às coisas. Tudo lhe servia de pretexto.
Eu restava horas sem fim, de coração aflito, seduzido
pelas histórias de amor, de desafeto, de ingratidão, de...
tracking img