relato pessoal

O relato pessoal Leia este relato:
[...] Em Santos, onde morávamos, minha mãe me lia histórias, meu pai gostava de declamar poe­sias. Foi em algum momento do ginásio — por volta do que hoje seria a sexta ou sétima série — que li de começo a fim um romance: Inocência, de Taunay, é minha mais remota lembrança de leitura de romance brasileiro. Livro aberto nos joelhos, afundada de atravessado numa poltrona velha-e gorda, num quartinho com máquina de costura, estante de quinquilharias e uma gata branca chamada Minie,
Até então, leitura era coisa doméstica. Tinha a ver apenas comigo mesma, com os livros que havia na estante de quinquilharias de meu pai e com os volumes que avós, tias e madrinhas me davam de presente. No cardápio destas leituras, Monteiro Lobato, as aventuras de Tarzan, os volumes da Biblioteca das Moças. O sítio do Picapau Amarelo, as florestas africanas, castelos e cidades europeias constituíam a geografia romanesca que preenchia meus momentos livres.
Mas um dia a escola entrou na história.
Dona Célia, nossa professora de português, mandou a gente ler um livro chamado Inocência. Disse que era um romance. Na classe tinha uma menina chamada Maria Inocência. Loira desbotada, rica e chata. Muito chata. Alguma coisa em minha cabeça dizia que um livro com o nome da colega chata não podia ser coisa boa.
Foi, por isso, com a maior má vontade que comecei a leitura do romance de Visconde de Taunay, de quem nunca tinha ouvido falar: visconde, para mim, era o de Sabugosa. Fui lendo a frio, sem entusiasmo nenhum. O presságio da chatice confirmava-se, até que apareceu o episódio das borboletas. Aí me interessei pelo livro: um alemão corria mundo caçando borboletas e depois dava a uma delas o nome da heroína do livro... Gostei. Não muito, mas gostei. E passei a olhar os nomes das borboletas com olhos diferentes: alguma delas seria a papilio innocentia da história?
Por alguma razão, encantou-me o gesto de nomear, episódio completamente secundá­rio nas