Colcha de Retalhos

A colcha de retalhos (Monteiro Lobato)
- Upa!
Cavalgo e parto.
Por estes dias de março a natureza acorda tarde. Passa as manhãs embrulhada num roupão de neblina e é com espreguiçamentos de mulher vadia que despe os véus da cerração para o banho de sol.
A névoa esmaia o relevo da paisagem, desbota-lhe as cores. Tudo parece coado através dum cristal despolido.
Vejo a orla de capim tufada como debrum pelo fio dos barrancos; vejo o roxoterra da estrada esmaecer logo adiante; e nada mais vejo senão, a espaços, o vulto gotejante dalguns angiqueiros marginais.
Agora, uma porteira.
Ali, a encruzilhada do Labrego.
Tomo à destra, em direitura ao sítio do José Alvorada. Este barba-rala mora-me a jeito de empreitar um roçado no capoeirão do Bilu, nata da terra que pelas bocas do caeté legítimo, (1) da unha-de-vaca(2) e da caquera(3) está a pedir foice e covas de milho. Não é difícil a puxada: com cinqüenta braças de carreador boto a roça no caminho. Três alqueires, só no bom. Talvez quatro. A noventa por um - nove vezes quatro trinta e seis; trezentos e sessenta alqueires de oito mãos. Descontadas as bandeiras (4) que o porco estraga e o que comem a paca e o rato...
Será a filha do Alvorada?
- Bom dia, menina! O pai está em casa?
É a filha única. Pelo jeito não vai além de quatorze anos. Que frescura! Lembra os pés d'avenca viçados nas grotas noruegas. Mas arredia e itê (5) como a fruta do gravatá. Olhem como se acanhou! D'olhos baixos, finge arrumar a rodilha. (6) Veio pegar água a este corrego e é milagre não se haver esgueirado por detrás daquela moita de taquaris, ao ver-me.
- O pai está lá? - insisti.
Respondeu um "está" enleado, sem erguer os olhos da rodilha.
Como a vida no mato asselvaja estas veadinhas! Note-se que os Alvoradas não são caipiras. Quando comprou a situação dos Periquitos, o velho vinha da cidade; lembro-me até que entrava em sua casa um jornal.

Mas a vida lhes correu áspera na luta contra as terras ensapezadas e